The Party (Review/Film)

Diese Waffe bekommt das überrumpelte Publikum gleich in der ersten Szene zu spüren: Die schwere, mit Löwenklopfer verzierte Tür des Linksintellektuellen-Domizils öffnet sich und eine weit weniger galante, vielmehr allen gesunden Verstandes beraubte Janet hält den Lauf direkt in die Kamera, zum Äußersten bereit. Wie es zu diesem Zusammenbruch kommen konnte, das erfährt man im Laufe der folgenden guten Stunde temporeichen, bitterböse-pechschwarzen Dialoggewitters, in dem die Regisseurin ihre noble Klientel aller schützenden Hüllen beraubt und genüsslich die gut gespielte Charade vornehmer Etikette in ihre giftig-galligen Einzelteile zerlegt. An Roman Polanskis „Gott des Gemetzels“ kommt man als Referenz freilich nicht vorbei, nur geht es Sally Potter nicht um die diebische Freude an der Eskalation, jede sich gegenseitig hochschaukelnde Gemütslage hat ihren aus der Handlung natürlichen Ursprung. Nicht umsonst weiß der erfahrene Zyniker, dass jede perlweiße Weste im Innenfutter nur umso schmutziger sein muss und im kleinsten eisigen Windzug nach außen gewendet werden kann. Näher ist die Regisseurin bei „Wer hat Angst vor Virginia Woolf“, ohne zwar das Abgründig-Psychologische eines Burton-Taylor-Explosivgemischs ausloten zu wollen, aber über gestochen scharfes Schwarz-Weiß nicht nur das Grundlegende der Geschichte zu entblättern, wie sie selbst sagt, sondern vielmehr Graustufen zu offenbaren, welche die Personen jenseits von Gut und Böse verorten. Denn wirklich sympathisch ist hier niemand. Aber genau wie Jinny und Marthas „Everybody’s Darling“-Konstellation nimmer so perlweiß bleiben kann wie angedeutet, genauso wenig Soziopath ist der hibbelige Banker Tom, wenn der Vorhang fällt. Ohne vorweg zu nehmen: Wenn Kristin Scott Thomas ihre beeindruckende Wandlung von der gewissen-und ehrenhaften Grand Lady zur aufgelösten Furie vollendet hat, begegnet der Zuschauer wieder dem Pistolenlauf – In einer Szene, die das Geschehen derart neu definiert und Figuren in völlig neuem Licht erhellt, dass Vergleiche mit Orson Welles‘ „Rosebud“ nur folgerichtig sind.

Bis dahin hat „The Party“ sowieso alles entlarvt, was der wohl situierten Oberschicht heilig ist: Zivilisatorische Vernunft, der sichere Hafen ehelicher Aufrichtigkeit, der heilige Gral weiblicher Selbstbestimmung („You’re a first-rate lesbian, but a second-rate thinker“), die Unmöglichkeit einer Kausalbeziehung aus Deutsches-Reich-Vergleichen mit den Errungenschaften moderner Medizin, selbst die hilflose Unsinnigkeit, das Ideal gesellschaftlichen Gestaltens innerhalb eines verkrusteten Systems zu erwarten, unter dessen Deckmantel sich auch nur Machtgier und Narzissmus Bahn brechen – Überstrahlt von der zeitgleich zu den zweiwöchigen Dreharbeiten stattgefundenen Abstimmung des britischen Souveräns zum Brexit. Dieser Querverweis jedoch verbleibt dem Betrachter, Sally Potter gelingt es weit weniger offensiv, die selbstgefällige Nabelschau politischer Würdenträger mitsamt ihrer Intrigen und aufgesetzten Eitelkeiten durch die Manege zu hetzen. Außerdem soll ja hier auch nicht das Lachen im Halse verenden. Und während der Kinogänger noch die Überreste seiner durchgeschüttelten Zwerchfellreste vom Boden aufklaubt, auf dem es sich der allwissende Zyniker in Fötus-Stellung gemütlich gemacht hat, wird er den 2017 wohl treffsichersten Kommentar zu schamlos elitärer Elfenbeinturm-Befindlichkeit wohl nicht so bald wieder abschütteln können.